Casi

Casi como si todo fuese una ilusión mía; como si no hubiese sucedido en realidad.
¿Será cierto? Mi corazón pone trampas. Constantemente.

Se necesita saber jugar, saber perder y saber ganar. Para mí, todo se resume a un milagro. Un milagro que se descubre como una idea iluminada, en el lugar preciso, en el momento preciso.
La inacción no da lugar.

Se juntan los motivos para matarla. Pero la inacción gana. Siempre gana.

¿Será que existe una sucesión necesaria de hechos, que tienen que darse para crear ese instante mágico, ese milagro?

¿Dónde está la jugadora?

Vincent gruñe cansado. Sus cuerdas se quejan. Él sabe.

Solo resta seguir caminando. Porque sí, la partida continúa. La partida recién empieza, de hecho. Y nadie va a dejar de jugar.

Economía de las opciones

Ayer ganó nuevamente la inacción.
Ganan las estructuras. Gana la economía de las opciones.
Porque empequeñecer el panorama mata la variedad. Y ahí, justo ahí, es donde la cosa falla.
Dejar de pelear el caos, dejar de responder a ese estímulo con la fina línea del orden, es el próximo paso.
Si no sabemos la respuesta, habrá que improvisar.
Ordenar este caos de ilusiones, desordenar los estantes que nos contienen. Contrariedades.

El sueño del Caracol

Hoy es 15 de octubre. Debería ser algún día.
Hace semanas que no coordino para juntar una palabra con otra, y sin embargo, sin pensar, hoy derramé una lágrima de confusión y escupí en un suspiro unas palabras.
"Porque me muero en cada una de tus melodías, y porque estás muerto en todos mis poemas"
Quiasmo.
Lo que me lleva a retroceder el plano, y salir del monitor, y entrever indirectamente la copia en mi regazo, que quiere transportarme del amor cortés al roman bretón, haciendo que reviva ese análisis sobre lo equivocados que están algunos autores sobre la filosofía de la antigua religión de los druidas.
No hay a quien explicarle que no es el momento de mi vida para sentarme a estudiar el amor cortés. No hay manera de sacarme de la cabeza que la carta 41 ya empezó a ser escrita, que está sujeta ferozmente en algún rincón de mi cabeza, aunque decida no darle existencia física, negándome a dejarla ser parte del resto.

Me rasco la cabeza y miro estas palabras, contenidas por semanas. Hay miles de historias muertas. Hay miles de historias agonizando. Por qué tengo la tendencia a las frases paralelas? Recurso poético que enfatiza, y en mi pequeña concepción, plantea duda, plantea puntos de vista, plantea dualidades. Recurso que me devuelve a mi copia sobre el amor y Occidente. Debería sentirme de alguna manera que no es la se hace presente.

Y como para hacer algo distinto, y salirme del caracol, pienso en sacar del escritorio la taza del café de la mañana, en mirar la Luna por la ventana; la inmovilidad gana. Siempre. Desde el escritorio, un Aristóteles me dice que la tragedia y la comedia tiene un origen común; yo agrego: "contrario a la inmovilidad"
Al menos así no hay opción.

El bucle podría ser otro. Podría no tener que pensar todo esto.
Por eso, hoy 15 de octubre, debería ser algún día.
Instantáneamente se transforma en uno.
Uno donde vuelvo a escribir, aunque nadie vaya a leer.
Uno donde mi responsabilidad de leer sobre el amor cortés se puede pudrir en el infierno.
Uno donde acepto que octubre es el mes de la carta número 41, aquella que nunca debería ser necesaria.